Au Bouillon Chartier.

Au bouillon Chartier

On avait poussé la grande porte tambour.

Au milieu du balai de saveurs, de bruits de couverts et de bouteilles numérotées que l’on débouche, on avait du mal à s’entendre.

Ça tombait bien ! On était là pour regarder, observer les globes lumineux se refléter dans les miroirs, la verrière et les porte-chapeaux, le vieux comptoir au milieu, le buffet bas aux innombrables tiroirs de mercière et près de la porte à battants de la cuisine, la caissière en majesté,  derrière laquelle clignotaient des lumières vertes.
Mi- gouailleuse, mi- boudeuse, elle ne dépareillait pas dans ce décor de bouillon Art Nouveau avec ses boiseries, céramiques, verrière ainsi que miroirs de la Belle Epoque qui en a vu d’autres.

Le Buzet était bon, la dorade et la saucisse de Toulouse aussi. Les concombres indigestes, le dessert copieux et trop gras comme on aime en manger,  l’hiver.

Quel spectacle  et quelle animation joyeuse ce jour où le soleil inondait la rue du Faubourg  Montmartre. Je me souviens des deux vieux messieurs au crâne dégarni dont le sommet rougissait au fur et à mesure que la bouteille se vidait; Ils avaient en fond, derrière eux,  un de ces vieux tableaux aux accents bucoliques du XIXème qui  auréolait leur visage de vieux compères en pleine complicité de gourmandise.

J’y étais venue et avait découvert ce lieu grâce à une amie il y a au moins trente ans et me trouvais encore sous le charme. Le brouhaha  m’avait plu et j’en avais oublié le menu du jour et la note, griffonnés  sur  la nappe de papier blanc  pour ne penser qu’à cette époque, mi dix-neuvième  où ce type de restaurant, sorte de cantine rassemblait  surtout des ouvriers.

L’ambiance y  est  toujours brouillonne et joyeuse.

Et pour se consoler de l’été parti trop tôt, au premier froid, nous mangerons des poires au vin dans un bistro.

ELB

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